DI MARCO GOLLINELLI
Coreno tutti, oh sì, coreno a perdifiato,
co’ ’n telefono in mano e l’anima a rate,
coreno pe’ comprà, pe’ dimostrà, pe’ fa’ er figo,
pure quanno la vita je sta a sfiatà sotto er deretano.
Ce stanno quelli co’ la giacca che costa come ’n mutuo,
che se credono re solo perché c’hanno er carro grosso.
E poi ce stanno i dottori de gnente,
che parleno difficile pe’ coprì ’na testa vacante.
Ogni santo giorno è ’na corsa a chi se gonfia de più,
chi c’ha più seguaci, chi se fa vede’ mejo in tivvù,
chi s’indigna de mestiere e piagne pe’ contratto,
e chi scrive “pace ner monno” mentre compra er terzo attico.
Er monno è ’na giostra senza freni,
e chi casca ride pure, tanto er dolore fa tendenza.
Se more pe’ moda, se soffre pe’ visibilità,
se campa de bugie, ma tutte co’ er trucco bel messo.
Poi, quanno er metro de legno arriva — perché arriva, eh —
li trova tutti lì, uno sull’antra come sardine:
er politico co’ l’imprenditore,
o’ spaccone cor muratore,
er santo cor ladro de professione.
E lì, fratè, ride pure Dio (quanno ce riesce),
perché vede tutta ’sta mandria d’imbecilli
che fino a ieri se menavano pe’ un posto in fila
e mo’ stanno distesi uguali, co’ la stessa faccia de cera.
Er più ricco nun trova er portafoglio,
er più furbo nun trova l’uscita,
er più bello c’ha la pelle che se sbriciola come carta pesta.
E quanno passa er becchino je dice piano:
“E mo’, chi ve mette più er trucco, ah?”
C’è chi je lascia un fiore, chi manco ’na lacrima,
ché de questi tempi pure er dolore s’è fatto a pagamento.
E mentre giù, sottotera, s’annusano tutti co’ la stessa puzza,
lassù i vivi ricominciano a core.
Pe’ che? Boh. Forse pe’ arriva’ prima all’obitorio.
Perché er metro de legno, quello vero, nun perdona gnente:
te leva titoli, onori e seguaci,
te resta solo ’a faccia che c’hai dentro,
e quella, fratè, nun ce l’imbianchi co’ nessun trucco.
E se proprio volete ’na morale — ma tanto nun serve —
eccovela:
Chi core troppo, nun arriva prima.
Arriva solo più stanco… e più scemo.